« Chez tout être humain, qu’il soit empereur ou cow-boy, prince ou indigent, philosophe ou esclave, il y a un petit quelque chose de mystérieux qu’il ne comprend pas, ni ne contrôle. Ce petit, quelque chose peut parfois dormir en lui si longtemps qu’il oublie son existence; il peut être à ce point réprimé que l’homme le croit disparu à jamais.
Mais un soir, il est seul dans le désert sous un ciel étoilé; un jour, il est debout devant une tombe ouverte, la tête inclinée et les yeux humides; ou bien il vient une heure où il s’agrippe désespérément au bastingage humide d’un navire secoué par la tempête et soudain des profondeurs oubliées de son être, ce petit, quelque chose surgit. Il bouscule ses habitudes; il fait taire la raison, et avec une voix qu’il ne fera pas taire, ce petit quelque chose hurle ses questions et ses prières. »
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